La vitre d’Émile Nelligan était un jardin de givre un certain soir d’hiver.

Et tous les étangs gisaient gelés.

Son âme était noire.

Il se demandait dans quel espace il vivait vraiment.

Et à quel destin il appartenait.

Son ennui était si profond.

Qu’il a sombré avec lui.